Douce comme un rayon de lune, un son de lyre,
Pour dompter les plus forts, elle n'a qu'à sourire.
Les magiques lueurs de ses yeux caressants
Versent l'ardente extase à tout ce qui respire.

De la dépouille de nos bois
L’automne avait jonché la terre ;
Le bocage était sans mystère,
Le rossignol était sans voix.
Triste et mourant, à son aurore,
Un jeune malade, à pas lents,
Parcourait une fois encore
Le bois cher à ses premiers ans.

Quand reverrai je en un jour
Tous les objets de mon amour,
Nos clairs ruisseaux,
Nos hameaux,
Nos coteaux,
Nos montagnes,
Et l'ornement de nos montagnes
La si gentille Isabeau ?

Non, ne me parlez point de ma Suisse chérie;
Vous voyez bien que moi je n'en parle jamais.
Ce nom-là, je ne puis l'entendre désormais,
Sans qu'aussitôt mon âme en soit triste, attendrie.

O colère, ô jalousie,
Sorcières aux doigts crochus,
A la figure roussie,
Ange des amours déchus,